Los frikis mexicanos también se disfrazan

Este fin de semana tenía lugar la TNT, una de las convenciones de frikis y otakus diversos más grandes de México DF. Aproveché para darme una vuelta, comprar las camisetas de rigor y un par de libros y, cómo no, sacar unas fotos al personal. Ahí van las mejores. ¡Impresionantes el Spiderman zombie y el Motorista Fantasma!

El resto de fotos, a un click.

¡Librero, descórcheme su mejor Lapinot!

Hay muchas maneras de disfrutar un buen álbum de Lapinot, del francés Lewis Trondheim, pero a la hora de paladear el buen sabor de sus viñetas y apreciar su aroma de humor y cotidianeidad, recomendaría las siguientes:



1) Un día de sol, en un banco junto al muelle, preferiblemente a mediodía y entre semana, arrullado por el mar y el tintineo de los mástiles

La variedad que mejor entra aquí son los "relatos alternativos" en los que Trondheim coloca a toda la panda, como el genial "Amor e interinatos", un homenaje a las novelas de Jane Austen con ese toque justo de humor, amor y drama.

2) Tumbado en la cama a la hora de la siesta, con la persiana entrecerrada para que el sol no impida apreciar el color del dibujo. También antes de dormir.

En ocasiones como estas, nada mejor que las historias reales de Lapinot y el incorregible Richard. Siempre me entran ganas de visitar ese París soleado y amable, ultradetallado y colorista, de tirarme de cabeza dentro de la viñeta y pasear con ellos un rato. E, igual que cuando veo Los Soprano me encantaría meterme entre pecho y espalda los platazos de pasta que se tragan, aquí me entran ganas de organizar esas curiosas reuniones de amigos.

3) Disfrutando de un buen baño caliente y espumoso (no demasiado, vigilar el nivel del agua), con una toalla cerca para secarse las manos y no mojar el cómic

Ideal para ese álbum que tenías tantas ganas de leer. También esta el método de colocar una tabla a lo ancho de la bañera y apoyarlo ahí. Se recomienda música suave pero animada de fondo.

Para los que aun no conozcan a Lapinot, decir que no saben lo que se están perdiendo: las vivencias cotidianas de varios amigos, llenas de humor, certera ironía, tramas bizarras y cotidianeidad a partes iguales, con un dibujo detallado y exquisito, con animales "humanos" como protagonistas. Lapinot, el conejo moralista, tímido e inseguro; Richard, el gato juerguista, divertido e infantil; Tití, el perro ligón, elegante y algo pijo; Nadia, la bella ratona que quiere dejarse conquistar por Lapinot...




"Me recuerda los días en que era un pequeño idiota... Ahora todo es distinto, ya no soy pequeño"

"¿Por qué tiene que ser tan complicada la vida entre dos personas?" "Para que las farmacéuticas puedan seguir vendiendo tranquilizantes"

Normalmente en las películas, en los libros, gozamos con los personajes bien construidos y con una personalidad definida. Trondheim va más allá y aquí cada personaje tiene además carácter y estados de ánimo, son retratados de forma verosímil en mil y un actividades del día a día. Planeta publicó siete álbumes, los dos últimos dobles, que aun pueden conseguirse por ahí. Parece que queda uno inédito, Blacktown, de 1995, que espero salga a la luz algún día.

Huelga decir que Lapinot puede degustarse tan a menudo como se quiera, puede uno repantigarse en las historias una y otra vez sin temor a aburrirse o sufrir resaca. Así que ni Chardonnay, ni Dom Perignon, ni leches: ¡Lapinot!

Mis queridas Roskat y Nayix, ustedes particularmente no pueden perdérselo.

El héroe asturiano de Lovecraft

El hidalgo Pánfilo de Zamacona, nacido en Luarca, "un pequeño y plácido puerto del (Mar) Cantábrico", en Asturias, norte de España. Conquistador español que se embarca en la búsqueda de ciudades hechas de oro con Francisco Vázquez de Coronado allá por 1540, poco después de la conquista de México, y acaba en el mundo subterráneo de Xinaian, poblado por una extraña y avanzada civilización india.

Básicamente esta es la línea de "El Túmulo", un relato escrito por H.P. Lovecraft a partir de una sinopsis de Zealia Bishop en el que las investigaciones de un arqueólogo sobre un misterioso montículo le llevan a dar con la historia de Pánfilo.

El tipo llega incluso a intentar comunicarse en "el bable campesino de su Asturias natal" con los indios de Xinaian (¿pronunciado 'Jinaian', con grafía mexicana?) , K'n-yan para los anglos, bajo los golfos terráqueos, ante su imposibilidad inicial de hacerse entender. Y en gallego, portugués, azteca (ya será en nahuatl, el idioma azteca como tal no existe), francés, latín y castellano. Toma ya conquistador políglota.

"El Túmulo", uno de los relatos más largos de HPL, alejado de las recopilaciones más extendidas por tratarse de una colaboración, ofrece la visión del mito de las ciudades hechas de oro que perseguían los conquistadores.. Lovecraft toma la odisea histórica de Vázquez de Coronado y su partida desde Nayarit (noroeste de México) hasta Kansas, en la infructuosa búsqueda primero de las siete ciudades de Cibola y después de la mítica Quivira. Hasta que se cansó de cuentos y se volvió por donde había venido. De lo malo malo, uno de los miembros de su expedición, García López de Cárdenas, descubrió el Cañón del Colorado, el canalillo de la Madre Tierra.

Zamacona va mas allá, guiado por un indio que ha bajado hasta el inframundo, y da con una avanzada pero ya decadente civilización. Siempre me ha impresionado la imagen del conquistador saliendo de los túneles al "exterior bajo la tierra" y descendiendo hasta la llanura, como si bajara de las cumbres andinas envueltas en niebla, humedad, soledad y misterio.

Lovecraft rinde también homenaje a la imaginación de su compañero escritor y colaborador de los Mitos Clark Ashton Smith desarrollando el mito de Tsathoggua, creación de éste. El relato narra como bajo Xinaián se encuentran las ruinas del mundo rojizo de Yoth, que a su vez se alza sobre los negros golfos de oscuridad de N`Kai, donde informes y letales criaturas de légamo negro veneran al dios sapo Tsathoggua, uno de los que da menos tirria de los mitos hasta que te arranca la mano de un bocado. Todo ello, si no me equivoco, salido de la pluma de Smith para varios de sus relatos de civilizaciones muertas, preternaturales y trágica desesperación. La historia enlaza con la salida del culto al Mundo Exterior, a la antigua Lomar, cerca del Polo Norte, que Lovecraft sitúa en la Tierra de los Sueños en su relato Polaris.

No tengo ni idea de cómo se tiró Lovecraft a poner un asturiano en su relato. Tendré que revisar su biografía para ver si tuvo algún contacto con Asturias, pero la verdad es que no me suena para nada.

Lamentablemente, el conquistador del relato no se detiene en ningún momento a echar un buen trago de sidra ni a compartirla con sus nuevos compadres. De haberlo hecho, otro gallo le hubiera cantado, ¡seguro!

De aquí creo que podéis descargar "El Túmulo". También podéis buscarlo en la recopilación "El Museo de los Horrores"

Porqué odio los juegos de infiltración y me van los de machotes con espadas

A falta de un buen RPG para mi ordenador, cosa que la tecnología ya no me permite, a la hora de tirar de Play2 lo que me va son los juegos de machotes con espadas. Arcades y acción con puzzles ambientados en mundos fantásticos medievales. Como el Prince of Persia (la primera parte es como un cuento oriental, en la segunda el tipo ya luce malísimo y tiene pelos en los huevos), el God of War 1 y 2, el Devil May Cry 3, el LOTR: Return of the King. Emoción a raudales, oigan, descarga de adrenalina.

Los que me rayan sobremanera son los juegos de infiltración, como el Metal Gear Solid (adoraba el de MSX 2), donde si te huele el aliento a cebolla y el viento sopla del lado equivocado, ya la has cagado porque suena la alarma. Hora y media para pasar 300 putos metros de alambradas arrastrándose, esperando a que el guardia se vaya, que tarda más que los cortes de anuncios en televisión. Ostias ya!

El survival horror tenía su gracia al principio, pero se ha vuelto más de infiltración que de otra cosa, lo único que en vez de guardias high tech los enemigos son zombies, monstruos demoníacos y demás ralea por el estilo. El Resident Evil 4, que transcurre en lo que los japos consideran la Soria rural, con esos aldeanos brutísimos que gritan "Mierrrrrrda!", es buen ejemplo. No puedes dar dos pasos ni para mear a gusto sin que te atraviese un tridente, te corten la cabeza o se coman tu hígado a la parrilla.

Otro. El puto Hitman. Eres un asesino profesional de élite. Calvo y super cool. Empiezas la partida, ¡y qué llevas? Un puto alambre y una moneda para despistar a los guardias tirándola. ¡Anda vete a cagar!

Call of Cthulhu: Dark Corners of Earth, éste en PC. Harto de arrastrarme por almacenes de pescado, de verlo todo borroso, de las grotescas voces de fondo que repiten quinientas veces las misma frases cuando te persiguen (todo el rato), de hacer el mismo daño que con un yogur caducado...

Así que, en suma, me quedo con los juegos de machotes con espadas. Freud tendría algo que decir al respecto, seguro, pero voto a bríos que lo desgraciaría con un buen combo antes de que abriera la boca.

Ewan McGregor como Ultimate Thor... motero

Para redondear el casting sobre una peli de Thor que han hecho los amiguetes de Zona Negativa, muy acertado con Karl "Eomer" Urban ("¡ROOHIIIRRRRIMMM") en el papel principal, aquí va una sugerencia para el Ultimate Thor: esta foto de Ewan McGregor con barbaza de su viaje por Africa en moto. El de al lado es su amiguete Charlie Boorman, también actor.

Por cierto, que en el casting de ZN tenemos a otro ex Trainspotting ex yonki: Kevin McKidd, de quien se rumoreó que podía optar al papel principal de Thor, lo que el mismo desmintió diciendo que no le había llegado nada y que parece que el estudio quiere a un pipiolín de 19-20 añitos. Mucho me temo que nos va a tocar un Thor a lo High School Musical. Así se vengue el asgardiano y les mande unas tormentas de no te menees.

Confirmación OFICIAL de LUCASFILM del Título y el Logo de Indiana Jones IV

Acabo de recibir el comunicado oficial de Lucasfilm y Paramount con el título de Indiana Jones IV, tras el anuncio anoche de Shia LaBeouf en los MTV Awards. Ahí va, en inglés, que ahora no puedo traducir:

New Indiana Jones Adventure to be Titled Indiana Jones and the
Kingdom of the Crystal Skull

The title of the new Indiana Jones adventure, now in production under the direction of Steven Spielberg, is Indiana Jones and the Kingdom of the Crystal Skull, it was revealed today by actor Shia LaBeouf.
LaBeouf, who stars in Indiana Jones and the Kingdom of the Crystal Skull with Harrison Ford, Cate Blanchett, Karen Allen, Ray Winstone and John Hurt, announced the title during today’s MTV Video Music Awards, which were broadcast live from Las Vegas.
Indiana Jones and the Kingdom of the Crystal Skull is a Lucasfilm Ltd. and is being distributed by Paramount Pictures. It will be released in the U.S. and simultaneously in most territories worldwide on Thursday, May 22, 2008. Frank Marshall returns as producer, with Kathleen Kennedy joining George Lucas as executive producer.
Breaking news about Indiana Jones and the Kingdom of the Crystal Skull can be found at http://www.indianajones.com.

Olé tus huevos, Kapuscinski

Lo descubrí hace poquito y no quepo en mi de gozo. Supera en mi ranking a los mismísimos Bender y Dr. Zoidberg. ¡Pero hombre, cómo se te ha podido pasar! Quizás porque desconfiaba, porque sospechaba que pudiera ser uno de esos correcaminos pedantes o uno de esos muertos de los que se aprovecha la industria para vender. Pero "El Imperio" de Kapuscinski me ha dejado anonadado. ¡Anodadadísimo!

He descubierto que para viajar a lugares lejanos con nombres, cultura e historia exóticas no me tendré que agenciar una máquina que rompa como un pasapuré el flujo de las dimensiones. Gracias a "Kapu", corresponsal polaco, curtido en agencia y con una mirada asombrada que toca todo lo que rodea y va más allá; el tipo se ha recorrido medio mundo curioseando y contándolo, como un viajero, como un extranjero más. Esa fascinación por el mundo que a muchos se les cura con la hipoteca, este tipo nunca la perdió.

"El Imperio" no es un libro de viajes. Ni de política, o Historia. Es la caída de la Unión Soviética desde un punto de vista cotidiano, narrada a través de dos viajes separados más de 20 años entre sí, desde la Siberia más fría y represora hasta el Palacio de Invierno en San Petersburgo, las maravillas manuscritas de Armenia o la ciudad en el mar de la petrolera Bakú, cuna del ajedrecista Kaspárov. Contado echando mano de los libros de historia, de la gente de la calle, de los compañeros circunstaciales de viaje, de los mineros, de los disidentes, disfrazado de piloto borracho en el asiento de atrás de un vetusto coche que conduce un viejo armenio. Y con todo el rigor político de la travesía que comenzó Lenin, siguió Stalin y acabó Gorbachov, justo cuando Boris Yeltsin se subió (sobrio) a un tanque. ¿Por qué se va a la porra el mar de Aral? ¿Por qué se odian todos tanto? ¡Aquí lo encontrarás, oh efendi!

Quizás la aventura más destacable es su infiltración en la ciudad armenia de Nagorny Karabaj, declarada en guerra contra Azerbaiyán, fuertemente custodiadísima por el Ejército Rojo y a la que muy pocos pueden entrar. Disfrazado de piloto, con la connivencia de una diputada rebelde, Ryszard Kapuscinski (perdonen las tildes) se expone a ser capturado en su intento de llegar con éxito a una ciudad sólo accesible por aire y con restricciones severísimas y hablar con los disidentes atrapados. Aunque la URSS estuviera al borde del colapso y no fuera ya la máquina represora de Stalin, el tipo se la jugó, y el complicado puzzle geopolítico no se lo puso fácil. Ni para entrar ni para salir. Vamos, que parece una película. Y el tipo no lo cuenta como si él fuera el héroe, sino que se recrea en el estado permanente de Acojono que llevaba.

Más que mil libros de Historia, más que mil ensayos sesudos sobre el politburó y amiguetes, yo me quedo con "Kapu".

Los Sin Nombre, una pésima partida al Cthulhu

Ayer me decepcionó bastante Los Sin Nombre. Confieso que le tenía bastantes ganas a la película, estrenada hace ya sus añitos, pero me pareció una mala partida de La Llamada de Cthulhu sin villanos de relumbrón. Y es una pena, porque tiene material que promete. La misma secta y su plan, que ni te enteras bien de quienes son ni que puñetas quieren. Y el final, vamos, de traca, absurdo. Empieza bien, pero con el salto temporal de cinco años se va todo al carajo.

Lo dicho, es como una partida de estas al Cthulhu que transcurre en algún lugar donde se mete a los mitos con calzador. Como aquella que venía en la pantalla del Guardián y, a pesar de tener una momia canaria de por medio, decepcionaba por lo anodino y convencional de su trama. Ni el libro de Ramón Llul que andaba por ahí le lograba sacar jugo. Esas que presentan personajes secundarios dignos de un bar de carretera pero mal dibujados y que convierten cualquier escaramuza en una película de bajo presupuesto directa a DVD, un Estrenos TV con violencia de mercadillo. En las que los jugadores pierden el interés enseguida, ponen excusas a una segunda sesión si no acaba o matan el rato contándose la borrachera del sábado y comiendo patatas.

Después de ver Frágiles, y con todo el cacareado tema del terror español, me esperaba más de un guión que se llena de tópicos y agujeros, tiene saltos bruscos y falla en su intento de construir una historia. Que la hay, pero no se supo contar. Tristán Ulloa en una de sus interpretaciones MÁS planas, Karra Elejalde forzado y una Emma Vilasarau que se salva al final por la evidente degeneración mental que imprime a su personaje. Planos mal elegidos, movimientos de cámara nulos, un montaje bastante chungo y, eso sí, en algunos momentos, mal rollo con los planos intercalados de la niña.

No me esperaba un desenlace lovecraftiano, pero viniendo la novela en que se basa de Rampsey Campbell, uno de sus más dignos sucesores -su ambientación en el Valle del Severn británico es muy buena-, confiaba en que la peli me sorprendiera. Pues no.

Además, eso de los niños ultramalvados está más visto que lanzarle cócteles molotov a los Profundos.

Hágalo usted mismo en casa: Ciclo de Cine sobre Totalitarismos

Empezó de forma inocente, aislada, con una película que tenía en la lista de pendientes desde hacía demasiado, La Vida de los Otros. Y a partir de ahí me deslicé a una tetralogía sobre totalitarismos, concentrada en Alemania, nazi o comunista. Cuatro espejos al pasado que recuerdan, con historias ficticias en algunos casos y basadas en hechos reales en otros, el crimen sangrante de eliminar la libertad de expresión, los sueños de gloria y conquista militar, la verdad única y el saco donde caen todas las voces que llevan la etiqueta de traición. Y a quienes la hicieron posible. Son historias sin los grandes líderes, historias de la vida, de la gente, de la calle. De Rosas Blancas, de adolescentes soldado, de atracadores obreros, de espías e intelectuales.

NAPOLA (Alemania, 2004)
Casi podría ser una novela de Herman Hesse sobre el adoctrinamiento nazi en la Alemania rural. Napola es un acrónimo para las escuelas militares donde se educaba a los jóvenes que abanderarían la defensa de la patria aria soñada por Hitler. Es la historia de uno de ellos, un joven de origen humilde tentado para enrolarse en uno de estos centros contra los deseos de su familia.

La importancia de la "pureza" de raza para el nazismo quedan patentes en escenas como el detallado examen físico que atraviesa el protagonista, donde se observa con lupa la longitud de su mandíbula, el color de pelo y ojos y su estado de forma. El contrapunto al perfecto soldado son aquellos que, embarcados en la aventura por "enchufe", para ser el honor de su adinerada familia, no pueden soportar el severo régimen marcial. Humillados, castigados, destrozados. Atención al momento en que los alumnos son obligados a bucear bajo un lago helado.

Quizás la escena más fuerte, por lo que implica, es la persecución nocturna sobre la nieve de un grupo de adolescentes rusos huidos. Testimonio del adoctrinamiento en la barbarie contra los enemigos del Führer y el pueblo alemán.

Y, junto a la educación de los "soldados", acompaña el menú del día el caciquismo de la jerarquía nazi, dueños y señores de la Alemania rural por su categoría de arcángeles del señor de la guerra. Prepotencia y opulencia no muy lejana a esos alcaldes de la España profunda que se suben el sueldo a sí mismos y reinan como señores feudales concediendo licencias de construcción bajo cuerda.

El final, muy adecuado. Creo que a Herman Hesse le gustaría.

SOPHIE SCHOLL (Alemania, 2006)
La Rosa Blanca fue una conjunción de activistas antinazis integrada, entre otros, por los hermanos Hans y Sophie Scholl. Ambos fueron detenidos tras difundir panfletos con información sobre la debacle alemana en Stalingrado y las atrocidades del frente. Este es el relato de sus últimos días.

Viéndolo, casi da la impresión de ver en tiempo real la detención, condena y ejecución de los Scholl, tiene un ritmo envidiable y una tensión en las escenas de interrogatorio que para sí quisieran muchos directores. Quizás a veces los personajes se desdibujan en meras ideas contrapuestas, y quizás por ello los prisioneros pueden cantarle las cuarenta a los nazis en la película más de lo que los chicos de la esvástica se lo hubieran permitido, sobre todo cuando son juzgados.

Como personaje, y aparte de la propia Sophie, se lleva el gato al agua el inspector nazi que la interroga e intenta pasarla a su bando. Como en La Vida de los Otros, el "villano" acaba sintiendo cierta empatía por el "héroe".

El punto patético-cómico, aunque apenas tenga diálogo, lo pone el serio funcionario "clon" de Hitler, metáfora de todos los abrazafarolas que adoptan la moda del bigotito y pelo aplastado hacia el lado, el lado fashion del fascismo.

Una cosa que me resulta curiosa de las películas de nazis es lo mucho que gritan los oficiales, inspectores y demás lacayos del régimen. En "El Hundimiento", Bruno Ganz pegaba unos gritos de órdago encarnando a Hitler, aunque parece que los discursos del tipo eran así. Pero cuando los nazis se enfadan, no sé si por la sonoridad del idioma o por la actitud marcial (o ambas cosas), vomitan una catarata de bilis envuelta en un tornado. Vaya cabreos. Eso no podía ser bueno. Aquí, la medalla al más intenso se lo lleva el juez, al lado de cuya voz la melodía más radical de Rammstein es música celestial tan inocente como la sintonía de Los Pitufos.

LA VIDA DE LOS OTROS (Alemania, 2006)
Un título acertado para la persecución intelectual cortesía de la policía del pensamiento de la Alemania comunista, la Stasi. Un escritor es puesto bajo vigilancia para determinar su "peligrosidad" para el régimen de la RDA, en los años previos a la caída del Muro de Berlín. Un especialista en interrogatorios y espionaje pasa a vivir, precisamente, la vida del otro.

Para no destripar nada, sólo decir que es un perfecto retrato de los paranoicos y burocráticos totalitarismos que temen lo que pueda pasarles a sus ciudadanos por la cabeza, y obliga estos a fingir la sonrisa, la complicidad con el modelo que les raciona la vida. A ponerse la mordaza, a temer la censura, a enterrarse vivos.

Hace unos días fallecía el actor que interpreta al espía, Ulrich Mühe, hierático, metódico, inteligente. Lejos de ser un autómata, como puede parecer por su ropa gris y anodina, su vida personal más bien triste e inexistente, es el catalizador, el verdadero titiritero en la sombra, por delante del titiritero con uniforme militar. Esta es también su historia, no sólo la del escritor que vigila.

También hay que colgarle un galón al mando de la Stasi, irónico, afable y venenoso. Y por supuesto al escritor espiado, cuyo intérprete se me hacía uno de esos galanes intelectuales del cine alemán, que de haber nacido en Estados Unidos estaría haciendo películas de acción.

El regalo perfecto estas Navidades para Hugo Chávez.

SALVADOR (España, 2006)
La historia del último preso ejecutado a garrote vil en España por la dictadura franquista. Daniel Bruhl (Goodbye Lenin) encarna a Salvador Puig Antich, un joven anarquista que forma parte de un grupo que roba bancos para financiar sus labores de propaganda obrera. Atrapado y encarcelado, con el agravante de haber matado a un policía, se gana la condena de muerte. A partir de ahí la película se convierte hasta el último minuto en una cuesta abajo de angustia y esfuerzos por evitar su ejecución.

Me gusta como se muestra el odio y la prohibición del régimen hacia todo idioma que se hablase en España y no fuese el español; en el caso concreto de la película, el catalán. También me gustó la historia del guardiasiví que es al principio una bestia parda (color oliva en este caso) y entabla después amistad con el prisionero. Esto del intercambio de roles entre perseguidor y perseguido es recurrente en este tipo de cine, la verdad.

La escena de la ejecución muestra con dureza y naturalidad la muerte a garrote vil, en tiempo real y con un verdugo sacado de la España profunda que hace su trabajo como quien se dedica a vender periódicos. Carne de chiste de Forges, pero como para ponerse uno a vacilar.

Tristán Ulloa borda al abogado progre setentero y combativo; Leonor Watling es la ex novia que sigue su vida hacia el pisito de sus sueños; Joaquín Climent y Antonio Dechent, lobunos policías franquistas; en el lado clandestino, Joel Joan es eficazmente el ideólogo visceral; y las hermanas de Salvador, con quien no tengo el gusto, de diez.

¿Y el propio Bruhl? Me costó un poco entrar en calor y verlo como Puig Antich, pero a medida que la película avanza se esconde dentro de su personaje, hasta que en la recta final le echa el resto y se convierte en él, jerséis horrendos de la época incluidos.

Lo mejor de todo es que son reflejos de una época caótica, triste y decisiva que marcó el mundo de hoy, y que, al no ser made in Hollywood, nos libran de la americanada de turno. De hecho, están contados por realizadores alemanes y españoles, que de una forma u otra han mamado toda su vida las cicatrices que el totalitarismo dejó sobre su país. Vamos, que no tenemos a Tom Cruise de oficial heroico o a Travolta de comisario franquista gritando: "¡Coño, Martínez, tráigame de una vez los putos expedientes! ¡Y el jodido café, ostia!".

Me gustaría revisar también Max (Alemania-Canadá-Hungría 2002), una peli con John Cusack y Noah Taylor que espero que alguien conozca porque merece la pena y la han visto cuatro gatos, una historia descarnada sobre el Hitler muerto de hambre de antes de la política, cuya ambición es ser artista. Y sobre cómo el destino lo evita. De postre, enlazo una entrevista con los artífices del film de los más jugosilla.

"Los Simpson, la película", nada del otro mundo (ACTUALIZADO)

Pues ya he visto la película de "Los Simpson", y, honestamente, no es para tanto. El mejor chiste tiene que ver con Lisa, el calentamiento global y un conocido cantante irlandés. No lo voy a desvelar por eso de no chafarle la película a nadie. También hay un momento con Homer y el cerdo-araña destacable. Y otro con Moe. Aparte de eso, y unos cuantos chistecillos más, no pasa de ser un capítulo de hora y media de la serie. O una forma de seguir exprimiendo un producto y sacar más dinero.

Vamos a ver, se pasa un buen rato, pero prefiero ponerme una cascada de episodios de Futurama a meterme al cine a ver a un Bart descafeinado, Homer como protagonista absoluto con poca gracia y poca presencia del resto de habitantes de Springfield que hacen del pueblo un lugar tan especial, más allá de unos cuantos gags y planos estilo Donde está Wally en los que aparece el pueblo entero.

Quizás es ese el fallo más evidente, además de alguna laguna de guión como el final, que salvo breves pinceladas falta la genialidad de tantos y tantos personajes a los que estamos acostumbrados. Es posible que no se les pueda dar cabida en una película para construir una historia coherente.

Los fanáticos de Springfield la disfrutarán, pero no sé hasta que punto les va a merecer la pena engrosar las arcas de la Fox. Personalmente espero con muchas más ganas las cuatro películas directas a DVD de Futurama, la primera de las cuales llegará en diciembre.

Tampoco da el tema para comentarlo mucho más ni hacer un gran análisis. Sin más, un episodio largo. Y no de los mejores. "Los Simpson" se merecían algo más que pasar a la gran pantalla para hilvanar cuatro bromas y llenarle los bolsillos a la Fox, al estilo de cualquier comedieta de verano. Ya tenemos una marca, un algo reconocible por el público, para que hacerlo bueno si van a ir al cine de todas formas. Justo lo contrario que, por ejemplo, "Los Increíbles".

Vamos, una peli para ver en el sofá de tu casa, con los amiguetes y unas cervezas, cuando no haya más que hacer.

Por cierto, en un par de días publicaré una entrevista con las voces de Homero y el Sr. Burns para Latinoamérica en las primeras quince temporadas de la serie. A este lado del charco se montó cierto pifostio cuando los sustituyeron por cosa de un conflicto empresa-sindicato. Stay tuned.

Actualización: Aquí va la prometida entrevista. Me contaron mucho más, pero el espacio manda y hubo que condensarlo.

Los Reyes del Revamp

Los autores cuentan milongas en la Wizard de que si van a explorar nosequé sentimientos o temas en tal o cual personaje ahora que les ha caído del cielo la oportunidad de escribirlo y al final tenemos al mismo tipo en mallas repartiendo leña y a un supermaloso del pasado que resurge con una onda ligeramente distinta. Cansino.

Hacer un revamp de un personaje o llevar un concepto por otro camino con éxito es bastante complicado, en parte porque las grandes compañías no están interesadas en cambios drásticos. Al menos, no durante mucho tiempo. Y las sorpresas llegan con esas series que conceden a personajes desahuciados o que no han visto la luz del día en años. Pasó con Question, pasó con Animal Man.

De los últimos, me quedo con el de Puño de Hierro: medio noir, místico y con ciertos ecos del pasado. El dibujo de David Aja a la Steranko/Jae Lee ayuda muy mucho y se nota que los autores se esfuerzan por crear conceptos nuevos. La revelación de que han existido más Puños de Hierro se quedaría en agua de borrajas si no se mostrase algo de su historia. Orson Rand, el Puño de Hierro de la I Guerra Mundial, con ese toque de estoy-tan-pasado-de-vueltas, es de los secundarios más interesantes que ha creado Marvel últimamente. Quizás lo que más chirríe sean los enemigos: Hydra, una corporación asiática y una antigua némesis que no convence.

Uno de los coguionistas, Brubaker, venía de hacer otro exitoso revamp: el del Capitán América, a quién había vuelto a poner en el punto de mira -nunca mejor dicho- tras una etapa irregular que se extendía demasiado. Con buen manejo de villanos clásicos- Cráneo Rojo y el Cubo-, un nuevo antagonista interesante, el general Lukin, y el bien orquestado retorno de Bucky como el Soldado de Invierno ha orquestado una telaraña si no rompedora, entretenida. Veremos como acaba la cosa tras el asesinato de Steve Rogers.

Sin que me parezca un guionista estrella, a Brubaker se le agradece su paso por los personajes. En Daredevil hace un trabajo decente, sobre todo en el enganche con la etapa Bendis; y aunque después baja un poco, al menos saca al personaje a que le de el aire. ¡Que le den una serie de Nick Furia ya!

No tengo muchas alabanzas para el Green Lantern de Geoff Johns, que tras su retorno a la gloria en Rebirth ha vuelto a un camino trillado. El verdadero revamp se ha hecho con Sinestro, su némesis, que ha creado su propia franquicia de villanos universales. De la nueva colección -que va por el 20, creo- se salva mínimamente la saga con el Superman Cyborg y los Green Lanterns prisioneros. Si el autor no fuera tan conservador (y no me refiero a ponerle a un traje rosa a Hal Jordan) la colección subiría enteros.

El pretendido nuevo enfoque del Dr Extraño por Vaughan me parece bastante malo, solo salvado in extremis por el arte del español Marcos Martín. Un punto de partida interesante que se desinfla en seguida, un remedio increíble muy mal manejado, un Wong mortalmente enfermo muy descafeinado y burdo, un flirteo bastante torpe- aunque la nueva novia sea interesante-, un relato del pasado muy discutible, villanos de quinta actegoría y -¡por las hirsutas huestes de Hoggoth!- el Doc disparando "la pistola de Hitler". Vaya chafa.

El del Caballero Luna, a manos de Charlie Huston, no es nada del otro mundo. Me parece como reflejado en un vaso de whisky turbio. Más oscuro, más violento, más descenso a los infiernos. Devolver el personaje a la etapa Moench /Sienkiewicz, pervertirla un poco, darle acción al estilo actual y ya está. Legible.

El rey del revamp ha sido siempre Morrison: New X-Men, Animal Man, Doom Patrol y la Liga de la Justicia te pueden gustar o no, pero no se puede negar que son diferentes. Porque de la JLA de Brad Meltzer, mejor ni hablamos. Ahora, ¿cómo lo hace? Yo creo que el secreto está en sus asiduas visitas a los pubs de su Escocia natal.

Los títulos míticos de Barco de Vapor

Hoy tropecé con una librería de segunda mano que tenía unos cuantos ejemplares de Barco de Vapor, mítica colección que nos acompañó a muchos en los años escolares y que se merece un altar por apartarnos de las pirulas, la kale borroka y la especulación inmobiliaria. Como recordaréis, los libros se dividían por colores, que indicaban la edad ideal del lector.

Habla la nostalgia, pero su variedad de géneros y la calidad de los autores me abrió la puerta a una encrucijada de muchos mundos, de niños como yo que vivían en la calle de al lado y llevaban pedidos en bibicleta, piratas de opera bufa, travesuras en la arboleda, carteros con un olfato extranatural y vecinos pobres que tocaban la trompeta. Así que ahí va un pequeño homenaje con mi top de títulos. De lo que me acuerdo, al menos.

Aniceto el Vencecanguelos
Aniceto era un chaval con madera de friki, hijo único y con cierta sensatez que ocultaba admirablemente bajo ideas de bombero. Y el chaval aprendía como nosotros a los 10 años, curioseando, mirando detrás de las cosas y disimulando con altanería de lo que no se enteraba. Con cierto toque surrealista, irreal y fantástico. Que si un viaje imaginario al fondo del mar para evitar que te marquen un gol, el monstruo construido con palillos a base de mucho esfuerzo, la isla misteriosa y el señor que se cayó por saltar todo el rato, la procesión de ratas que tocan el tambor... Siempre me quedé con ganas de saber donde iban los caminos que no escogió en el primer capítulo. Él optó por ir a la Caverna Maravillosa, pero había un bosque y unas cascadas que pintaban muy bien.

El Pampinoplas
Vaya cabrón el Pampinoplas. Poliche viaja al pueblo de su abuelo, donde el travieso Pampinoplas va haciendo putadas a diestro y siniestro. Resulta que al final el tipo es un viejo amigo del abuelo que está resentido con todo el mundo y se trata de hacerle volver a apreciar la amistad y esas cosas tan bonitas. Recuerdo la lección de Física del primer capítulo, con globos. "¡Acción, reacción".

El Rey de Katoren
El protagonista era un chico que tenía que superar siete pruebas para convertirse en rey, en un mundo contemporáneo un tanto fatalista y decadente. Algunas de las proezas que debía superar estaban inspiradas por los Trabajos de Hércules, como la de ahuyentar a unas aves chillonas que atemorizan una ciudad o cargarse a un pestilente dragón nacido en la pantanosa periferia de una urbe muy contaminada (envenenándolo). Había una prueba muy curiosa en las que tenía que guiar el camino de ¡iglesias andantes! para que se bloquearan perpetuamente unas a otras y no causaran más muertes con su despreocupado caminar.

El Maestro y el Robot
Una especie de experimento pedagógico donde la escuela de un pueblo perdido cambia de la noche a la mañana a la ultratecnología y a su maestro por un robot. Ciencia ficción cotidiana al estilo Ray Bradbury para escolares. No me acuerdo de gran cosa.

Cucho
Una película de Frank Capra para niños de nueve años. El tal Cucho vivía con su abuela enferma en relativa escasez. Había que sacar adelante la casa y probaba distintos negocietes, como un puesto de chucherías en el que ampliaba la gama de productos yse forraba modestamente. Además, se quedaba al cargo por la enfermedad del propietario. Por una cosa u otra (el vejete del puesto se moría y su pariente era un animal , creo recordar) al chaval se le torcía todo. Tenía un vecino músico, viudo y desgraciado, con el que pasaban alguna Navidad triste. Final feliz tras mucho trabajo. Hoy los niños trafican con costo o con pirulas. ¡Seguid el ejemplo de Cucho, descabalgados de la vida!

El Pirata Garrapata
El libro para niños que hubieran escrito los Monty Phyton. Otro friki que surca lo mares: narizón, con garfio, pata de palo y un corazón de oro oculto tras un pretendido humor de perros. Si hasta se enamoraba de una princesa, me parece. No podía faltar a su lado la típica tripulación de incompetentes con nombres estilo Caraboba. Creo que aquí aprendí lo que era el escorbuto, aparte de un grupo punk. La noción de beriberi tardó más en llegar.

Menciones especiales
Rabicún, Los Mifenses, Jeruso quiere ser gente, Caramelos de Menta (estos dos últimos de emprendedores pre adolescentes) , Capitanes de Plástico, Un agujero en la alambrada, Las Aventuras de Ramón Lamote, La Nariz de Moritz, Asesinato en el Canadian Express, De profesión Fantasma, Los Alegres Viajeros, Fray Perico y su borrico, El Secreto de la Arboleda, Querida Susi, Querido Paul.

Otros libros de mi pre-adolescencia, de editorial Noguer, fueron el bizarro Datrebil, siete cuentos y un espejo de Miquel Obiols, con unas ilustraciones de lo más surrealista (recuerdo que había un cuento de un perro que subía a la luna en escalera) y en el que había que leer en un espejo, o la fantabulosísima trilogía de Mercedes e Inés (el primero llegué a leerlo 24 veces en un año).

Los que me parecían un soberano truño eran los libros de Maria Gripe (Los Hijos del Vidriero, El Gato Mog). Pero el premio al más coñazo es sin duda para Rastro de Dios y otros cuentos.

Y siempre pensé que El Misterio de la Isla de Tokland , de otra editorial, estaba bastante sobrevalorado.

En fin, me vuelvo a mi madurez... Cualquier libro leído fue mejor...

El nacimiento de la Transilvania Mining Company

The Transilvania Mining Company surgió en 1888, el mismo año en el que en Londres Jack el Destripador acechaba en Whitechapel. Su fundador fue un “emigrante” ruso que llevaba algo más de una década instalado en el país y que había salido de la Madre Rusia por las malas. Problemas con la justicia, decían en algunas tabernas.

El “Tigre de Transilvania” había emprendido una huida desesperada a través de varios territorios (intentó hallar asilo en Prusia, sin éxito) para acabar en el rincón más sagrado del vampirismo. Drakul no me asusta, nadie me puede sorber la sangre más que el maldito Zar, decía.

Los años de gloria de la compañía se vivieron con Nikolai, el segundo de los hijos del Tigre, quien tomó las riendas entre 1923 y 1945. Quizás fue su habilidad para negociar con los nazis. A menudo se veían lujosos Mercedes alemanes, negros como la noche, subir la colina que llevaba a la mansión. Alguno de los criados afirmó en alguna ocasión que se trataba de altos jerarcas de la esvástica atraídos por algo que –creían- se ocultaba en las minas. Nikolai los trataba como a reyes y estudiaba con ellos rollos de pergamino y mapas de las galerías. Pero tras la caída del Reich, el negocio quedó enterrado.

Un día de otoño de 1957, cuando Nikolai contaba ya 64 años, los trabajadores lo vieron descender a las galerías más profundas. Se metió en el (precario) elevador y ordenó que lo hicieran descender hasta uno de los niveles inferiores, a unos 450 metros en el corazón de la tierra. Nunca regresó. El viejo llevaba consigo un bulto quien sabe con qué en su interior. Parecía muy decidido, aseguró el capataz. Las partidas de búsqueda nunca encontraron su cuerpo. La superstición local se daba por satisfecha con que su alma hubiese quedado intacta.

La compañía, necesitada de nuevas alianzas -su contacto con los nazis le granjeó algunas enemistades tras la contienda- pasó entonces a manos de la sobrina de Nikolai (éste nunca tuvo hijos), Ada, fruto del matrimonio entre Anna, la única hija del Tigre, y un estadounidense llegado de la costa oeste de su país, de algún lugar cercano a Maine.
La pareja pasó un tiempo viajando por el mundo- al parecer él buscaba con ansia algo, por los cinco continentes- y tuvo a su hija en 1924. Ada pasó una infancia feliz en la India, en Madrás, hoy llamada Chennai, juega que te juega con los restos del Imperio Británico.

(2)

La mañana comienza con café (una taza). ¿El secreto de la vida eterna en una mina? ¿En las profundidades de la tierra? ¿Qué será esta vez: el Santo Grial, la Lanza del Destino, el mapa a Shangri-La?

El General Invierno (infierno?) no fue bueno con el ejército de Napoleón. A la Rusia de los Zares le fue bien, claro. La historia está cortada con el patrón de una leyenda, de un viejo buscador de tesoros que agoniza y entrega las claves al héroe que lo encuentra. Y después muere. Cuarenta años de búsqueda febril que no han servido para nada. Pero que no se pierda la pista, que el olfato condene al sabueso para siempre.

Un soldado francés, moribundo, huye de Napoleón. Sale de su tienda sigiloso en la noche de nieve, pero se escucha un ruido de mosquetón y siente la sangre sobre su costado. Quizás la herida no es grave, pero el general no es compasivo. Hace soplar más el viento. Azuza la ventisca contra él. El ladrón huye entre los bosques, dejando gotones de sangre para los gorriones de Napoleón. Robar al mismísimo general (francés)... La partida está a punto de atraparlo, casi se ahoga en un río de hielo que se quebró.

Son tres días, afortunadamente hay provisiones en el zurrón. La herida no mejora, ya casi no puede andar, el costado negro. Suerte para encontrar refugio, no hay más. Ha oído hablar del gigantesco oso negro, confía en él para que le dé un fin más piadoso que cualquiera de los dos generales que lo persiguen. Se manchó de sangre, lo resguardó del agua.

A lo lejos se oyen pisadas de botas. No debe ser tan lejos. No, son sólo unos metros, parecen un abismo. Va cubierto de pieles, es un cazador o un trampero. Es ruso, no lo entiende. Lo sujeta fuerte, le implora con los ojos, tiene la cara congelada, devorada por el mordisco del frío.

"... donde ningún tirano pueda atraparlo..."

Cuando los oceanos se bebieron Atlantis

Llevo varios días sin poder parar de escuchar la banda sonora de Conan. Funciona tanto como relajante como estimulante. Para echarse a dormir y pensar en palacios y ciudades fascinantes, o para limpiar el baño como se merece, ¡con energía! Y funciona muy bien cuando te sientas tranquilamente a leer algo de fantasía. La Torre de la Golondrina, por ejemplo, que me ocupa estos días.

Aparte del clásico “The Orgy”, que nadie se olvide de “The Battle of the Mounds” (la de la batalla contra los jinetes junto a los montículos) y, por supuesto, “Theology/Civilization”, que siempre me trae a la mente la imagen de la libertad, a Conan y Subotai corriendo juntos por las praderas. De la secuela, Conan el Destructor, me quedo con “Crystal Palace”.

Basil Poledouris (1945-2006). Qué grande eras.

“Between the time when the oceans drank Atlantis, and the rise of the sons of Aryas, there was an age undreamed of. And onto this... Conan! Destined to wear the jewelled throne of Aquilonia upon a troubled brow. It is I, his chronicler, who alone can tell thee of his saga. Let me tell you of that days of High Adventure!”

La Edad Dorada del Rol en Getxo (I): Hobbies Guinea

Recuerdo tener la nariz pegada al cristal porque era domingo al mediodía y la tienda, pintada de verde, estaba cerrada. Al otro lado relucían coloridos los dados de ocho, diez, doce y veinte caras. Rubí gastado, azul turquesa, verde esmeralda... ¡las joyas de la corona! En el escaparate también había un tablero de Heroquest, entonces una novedad. Por la ventana de atrás se veía la capilla dedicada a las figuras de plomo. Mi primera tienda de rol.

Finales de los 80. Hobbies Guinea estuvo muchos años en una preciosa casa de tejado puntiagudo (creo) construida en los 40 (creo), en la avenida Basagoiti de Algorta, un paseo peatonal que descendía en cuesta para luego volver a subir, desde el que se puede divisar el mar. Nos la descubrió un chico con el que fuimos a echar una partida, y fue como llegar a Rivendel. Epifanía.

A la izquierda estaba la parte de maquetas y dioramas, con barcos de guerra, aviones de combate... Detrás del mostrador de la derecha, bajo cuyo cristal había una inundación de dados, estaba el sinfín de manuales y suplementos de rol. En las estanterías más cercanas, los publicados en castellano y más arriba, los que estaban en inglés. Entre ambas mitades de la tienda, una pequeña escalera de caracol subía al segundo piso. Al laboratorio secreto, supongo.

El dueño era Carlos, de apariencia seria, cabello escaso, mediana edad, conversación solemne y entretenida, muy aficionado a las maquetas y miniaturas. Un tipo agradable. Solía darte bastante información de todo lo que iba a salir en América, Reino Unido y España, y enseñarte suplementos que dudosamente algún día podría ver uno en castellano. Traía un montón de material en inglés. Esa fue mi razón para, a los 11, 12 años, ponerme a aprender inglés: descifrar los hechizos contenidos en los montones de grimorios. Ni buscar trabajo ni leches: ¡rol!

Creo que lo primero que compré fue una revista, Troll, el número 24, que traía una lista exhaustiva de todo los juegos de rol. Antes, el sólo hecho de que pudiera existir una revista de rol ni se me había pasado por la cabeza. 275 pesetas, creo que costaba. Muy delgadita, muy informal, casi un fanzine con tapas de cartón, pero la puerta al rol en los tiempos sin Internet. Luego llegó la Líder, pero de eso hablamos otro día.

No me equivoco si digo que, “por culpa” de Hobbies Guinea, Getxo, un municipio de 84.000 habitantes, cinco barrios y calificado de pudiente, fue una de las zonas con más actividad rolera del País Vasco. Quizás porque la tienda se situaba céntrica junto a una plaza donde jugaban los niños y con un vistoso escaparate que picó la curiosidad a más de uno. Y porque Carlos, que era buen vendedor y además apasionado de lo suyo, sabía meterte el gusanillo y descubrirte nuevos mundos. En cierta ocasión le hice una entrevista para una revista local, como parte de un reportaje sobre rol. Un día de estos la subo, que ahora la tengo a un océano de distancia.

Prácticamente todos mis regalos de navidad venían de ahí. Los compraba yo mismo unos días antes (no me imagino a mi padre pidiendo, no sé, "La Maldición de los Cthonians") y se los daba a mis padres para que los escondieran, aunque siempre los olisqueaba y acudía al armario a hojearlos discretamente hasta el advenimiento papanoeliano del 24 de diciembre.

Con los años decreció la afición por el rol y la tienda fue mudando más al modelismo, que es a lo que se dedica hoy íntegramente, aunque hace tiempo que no paso por ahí. Supongo que todo fue por el auge de los juegos de cartas post Magic, la llegada de las consolas, el relevo generacional rolero no fue el esperado. Yo también me fui a viajar, como los aventureros, en busca de experiencia y fortuna, y mis visitas se convirtieron en más que esporádicas. La tienda se cambió de sitio, subió como unos 200 metros la cuesta, hacia atrás, en el 32 de la misma calle, junto al mirador de Maria Cristina que domina el mar Cantábrico. Y allí sigue, como si fuera la atemporal librería de Karl Konrad Koreander.

Desde aquí, desde México, un saludo.

Dragones y Mazmorras, 20 años después (El regreso de Venger)

Los jóvenes aventureros volvieron del universo de Venger y el Amo del Calabozo y ...

-Por supuesto, Hank el Arquero y Sheila la Maga están casados y van ya a por su tercer retoño. Él ha echado tripa desde sus días de quarterback en la universidad y aún recuerda su primera cita en un autocine con ella. Él trabaja como delegado comercial en una empresa de aire condicionado y ella, tras una breve etapa como telefonista, se dedica a cuidar de Bobby Jr y Randy. La hipoteca les acosa y están pensando mudarse a un sitio más económico. Hace mucho que olvidaron el arco y la capa.

-Bobby, el bárbaro, lo paso mal en sus años de instituto. Desarrolló un carácter demasiado fantasioso y no paraba de hablar de unicornios y garrotes mágicos, lo que le condenó al ostracismo en muchas fiestas. Aunque su temperamento impulsivo le metió en algunos problemas al intentar hacerse el héroe. Ni corto ni perezoso, el tipo creó su propia firma de juegos de fantasía, Tiamat Games, y no le va nada mal.

-Todos sabíamos que Presto, el mago, no iba a dar grandes sorpresas. Eligió la carrera de química, por su afinidad con las explosiones y transmutaciones, se mudó a trabajar a un laboratorio de Carolina del Norte y trabaja desarrollando medicamentos para animales. Se ha quedado calvo, por lo que suele usar sombrero, y se casó con una compañera de trabajo a la que no ha revelado nada de su experiencia. A veces hace magia en las fiestas de cumpleaños de su hijo.

-Diana, la acróbata, siempre demostró que tenía lo que había que tener y no le ha ido nada mal. En la fiesta de graduación, hasta las cejas de alcohol, agarró a Eric, el caballero, y hala, tras los arbustos. Con altibajos y a expensas de la madurez de Eric, con entradas y salidas, la cosa se ha ido consolidando y finalmente se unieron. Ella trabaja como ejecutiva en una ONG potente y el ha publicado un par de libros de fantasía recibidos con moderado éxito. De vez en cuando invitan a Bobby a su casa o se van con él a echar una partida de rol. Al Arquero y a la Maga los suelen ver un par de veces al año, pero nunca hablan demasiado del pasado.

Últimamente se ha visto merodear por la zona a un tipo extremadamente pálido, con mirada bizqueante y pronunciados colmillos, que preguntó en la tienda de la esquina por ellos...

¿Deberá el grupo volver a reunirse para combatir una nueva amenaza?

Gandalf, ¡lava más blanco!

Aún no me explico porque ninguna marca de detergentes emplea la imagen de Gandalf para publicitarse. Los frikis, cada vez un segmento más importante del mercado, se emancipan y han de lavar sus camisetas. O se casan y empiezan a comprar algo más que cómics, películas y figuritas de Warhammer. ¡Qué mejor que emplear sobre tu ropa la pureza del Jinete Blanco, del Mago Blanco, del Guerrero Blanco.. ¡Mithrandir!

No olvidemos que, cuando cambia sus ropajes de gris a blanco, tras derrotar al Balrog y meterse en la lavadora, se convierte en un mago más poderoso. Hasta aparece con el pelo blanco, que no canoso, y peinado impecable hasta en la más feroz de las batallas. Con una barba coquetamente recortada.

Y, cuando aparece con un rayo de luz en la punta de su bastón, a punto de erradicar la mancha uruk hai del Abismo de Helm, con una legión de principios activos rohirrim detrás, ¡eso sí que es una guerra contra la suciedad!

Además, ¿no es acaso también el torrente de agua que sueltan los ents sobre Isengard metáfora de ingredientes naturales que acaban con todo lo negro y oscuro? ¡Centrifuguemos Isengard!

Otro ejemplo de que estar limpio en El Señor de los Anillos es sinónimo de éxito: Aragorn abraza su destino como heredero de Isildur cuando se afeita y se cambia de ropa. O Galadriel, que reluce tanto que puede mirar el futuro. Esos elfos, siempre tan arregladitos y pulcros... Probablemente el odio de los orcos por ellos se deba a que apestan a colonia.

Y qué decir del Rey Theoden , que cuando se recupera del hechizo de Sarumán (un mago de fachada blanca e impecable, pero que se corrompe al pasarse a un detergente enemigo), pasa de estar hecho una piltrafa a todo un figurín. ¡El milagro del jabón! ¡El milagro Mithrandir!

¿Son la Comarca y Mordor otros nombres para Villarriba y Villabajo? ¿Cocinan los orcos en paelleras? ¿Castigan los uruk hai con la muerte los pegotes de grasa que no se quitan?

Cuando Eomer vuelve del destierro, también aparece más limpio y con su armadura más reluciente. Luego, estar de nuevo a las ordenes del Rey= estar limpio.

Y, ¿cuándo lo pasan peor Frodo y Sam? ¡Cuando están sucios! ¿Por qué sufre Gollum? ¡Porque está sucio!

No busquéis paralelismos en la obra de Tolkien con el avance del nazismo, la ecología contra el progreso, el bien contra el mal... ¡Limpio y sucio!

PD: Yo iba a hablar hoy de bandas sonoras. En fín, otro día será...

Es mejor no ver Héroes con fiebre

No recomiendo meterse un atracón de capítulos si llevas varios días en la cama con fiebre...

Más que nada porque me pasé toda la noche soñando sobre la serie, aceleradísimo, y complicando más la trama, ya de por sí enrevesada. Acababa de ver el episodio 20, el mejor de la serie con diferencia. Afortunadamente, al despertar no recordaba más que detalles confusos, pero sé que en el “episodio” soñado aparecían los hermanos Petrelli, Hiro y Ando, y Jessica/Nicky. Me desperté bufando formas de explotar comercialmente a los personajes.

Y luego, claro, te quieres volver a dormir y sigues a mil por hora pensando en futuros fatalistas, elecciones, absorción de poderes, japoneses chiflados, asesinos con cara de bueno...

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Los episodios piloto siempre me dejan frío. Me pasó con los Soprano, me pasó con The Shield y me pasó con Héroes. Claro que después devoro temporada tras temporada. La ventaja es que siempre dejo pasar un tiempo considerable y así tengo un montón de material de golpe. No en el caso de Héroes, a la que aún le quedan tres capítulos para completar su (doble) primera entrega. Y así está uno, yonki catódico perdido.

Cuando vi el primer capítulo de Héroes, allá por diciembre, pensé que era una buena idea mal aprovechada. Mohinder Suresh me cayó gordo (por cierto, para ser indio y haber vivido en la India toda su vida, le queda poco acento), Peter Petrelli me pareció un wannabe de mierda, su hermano un chungo y la animadora una pedorra. Y Hiro, sin caerme mal, me parecía un poco caricatura del friki habitual. Hace dos semanas me di cuenta del error.

Héroes es la prueba de que los “superhéroes” no tienen porque aparecer en pantalla como un excremento para palomiteros, (verdad, Sam Raimi?). Después de (la pésima y ridícula) Spiderman 3, espero y deseo que Sam Raimi, Tobey Maguire y Mary Jane vean cada semana en su casa Héroes y lamenten profundamente lo que pudieron haber hecho y nunca hicieron. Historias que no tratan al espectador, friki o no, como gilipollas, como carne de cañón. Eso es lo que acaba con el cine y no con la piratería.

Con cada final de capítulo, especialmente los del 17 al 20, sube más la barra del suspense, la historia de la conspiración, queda atrás el culebrón y se acerca la distopía.
Me quedo con el laberíntico Mr. Bennet, con el tipo que se hace invisible (interpretado por Christopher Eccleston, ex Dr. Who, y que con su acento british y su peculiar carácter se erige en el toque Moore de la serie), con el Peter Petrelli del capítulo 20 y, por supuesto, con Sylar. Pedazo de personaje. Uno de los pocos “supervillanos” bien hechos en la pequeña y la gran pantalla. Wizard sitúa en su último número al actor que lo interpreta (Zachary Quinto) como un candidato ideal para interpretar a Mr. Spock sin parecer ridículo. Y no les falta razón.

Quizás el personaje que menos me gusta es la superfuerte y esquizofrénica Nikki/Jessica. Es como si Hulk, en su versión de Mr. Fixit, estuviera atrapado en el cuerpo de una rubia escultural. Y casado con la Visión, por eso de que su marido se hace intangible. El niño, pa matarlo.

El capítulo 20 es una “homenaje” a una de las sagas clásicas de los X-Men, sin tener nada que ver con ellos. Un episodio magistral, de lo mejor y lo más friki que se ha hecho para la tele. Y poco antes, aparece un personaje calcado al bueno/maloso de la serie que marcó el cómic de los 80 y los 90. Me callo para no destrozarle a nadie las tramas.

Como curiosidades, reseñar la aparición de Stan Lee como autobusero (este hombre no para de chupar cámara) y de los agentes federales Quesada y Alonso, que supuestamente hacen referencia al mandamás de la Marvel, Joe Quesada, y a uno de sus editores, Axel Alonso, ex jefe de Vértigo. Asimismo, en el capítulo 21, el Dr. Suresh se reúne con el jefe de Bennet en la “Plaza Kirby”. Y ahora que lo pienso, otro punto de unión con "ése comic de los 80" es el que Sylar sea relojero.

Pero, sobre todo, ¡larga vida a Hiro Nakamura! ¡Aunque apareciera en “House of the Dead 2”! Hiro, ¿no podrías traerme del futuro unas cuantas temporadas? ¡Empecé a valorar Héroes demasiado pronto!



Hiro (a Nathan Petrelli): ¡¡¡FLYING MAN!!! ¡¡¡PSSSSSS... (imita con la mano un avión que asciende)
Nathan: ¡Baja la voz! ¡Aquí no!

Hiro (tras una pequeña pausa): Psssss (el mismo movimiento, pero más cortito)

ACHTUNG RAIMI

Aprender a decir no es importante. David Goyer dijo no. Joss Whedon dijo no. Pero Sam Raimi dijo “sí, quiero”

Goyer, escritor de Batman Begins, Blade, director de The Invisible, estaba trabajando por encargo de un gran estudio en la adaptación de Flash (este tipo de rojo que corre que se las pela). Resulta que él quería enfocar el tema por el legado de los diferentes Flash sobre sus sustitutos. Porque ha habido unos cuantos, y los que quedan son cada vez más coleguitas y se ayudan. Y mola.

Joss Whedon, creador detrás de Buffy y Firefly- de culto en los EEUU- fue el elegido para dar vida a un guión de Wonder Woman, la próxima gran franquicia de DC. Al tipo le estaba costando sacar el guión, algo así como esos días de estreñimiento que tenemos todos. Y elegir a la actriz.

El caso es que al final, el estudio tiró de las orejas a ambos y les dijo: “Saben, muchachos? No nos gusta lo que están haciendo. Queremos otra cosa”. Y ellos, sabedores de lo que pide un estudio cuando dice eso (más palomitas, tetas más grandes, agujeros de guión) dijeron “Muchas gracias, pero no”.

Y cada uno tan contento por su lado. Sin malos rollos. Como dice Goyer, “ya no estoy al principio de mi carrera y cuando no quiero hacer algo, no lo hago”. Y Whedon, respetuoso, reconoce que su guión no era lo que el estudio quería.

Pero Raimi, el “genio” detrás de la saga de culto Evil Dead, dijo que sí, que no le importaba hacer una película más para subnormales, que bastaría con que en la promoción todo el mundo dijera que había salido muy cool. Y así nació Spiderman 3 (y 2, y 1, boom). Raimi es a Spiderman lo que Joel Schumacher es a Batman ( y Robin).

Para mí que este lo que quería era subir su caché y tener las manos libres para hacer lo que le dé la gana en Hollywood. Como Peter Jackson o Guillermo del Toro, pero sin gracia.

Sam, hay que saber escoger entre la pastilla roja y la azul. Un gran poder (presupuesto) conlleva una gran responsabilidad. Tú deberías saberlo mejor que nadie. ¿O no?

Descubre a qué famosos te pareces (yo soy como He-Man)

Curiosa esta aplicación: introduciendo tu foto puedes averiguar a qué famosos te pareces, por los rasgos del rostro. La verdad es que al cacharro se le va bastante la pinza, en mi caso al menos. En teoría, me parezco a...

Ben Affleck (joderrrr)

Dolph Lundgren ("actor" y bestia parda, el Ivan Drago de Rocky, He-Man y el primer Punisher)

David Arquette (otro "actorazo")

Ross de Friends (curioso, alguna vez me han comparado con Chandler, por eso de la torpeza y los comentarios a destiempo)

Luke Wilson (actor y juerguista gringo)

Kirk Douglas (¡¡¡Espartaco!!! Bueno, un poco rebelde sí que soy)

Miroslav Klose (jugador de fútbol polaco, no tengo el gusto)

John Denver (cantante y actor fallecido)

Shahrukh Khan, uno de los reyes de Bollywood (Pita, pita del)

¿Quién dijo que las comparaciones son odiosas?

Probadlo aquí

El ataque de Super Coco

Tenía esta foto guardada desde hace tiempo, y no me resisto a mostrarla. Creo que es del desfile de San Patricio en NY (ése que aprovecha todo el mundo en las películas para despistar a sus peseguidores, ya sea marzo, agosto o noviembre). O igual no. Hay una pancarta que lo identifica como un desfile de la cadena de grandes almacenes Macy´s y de Barrio Sésamo. Bueno, da igual. El caso es ver a un ídolo de infancia por los aires.

Rachel Weisz y los bailes de máscaras (y Riddick)

Se agradece cuando un intérprete, en lugar de ofrecer la típica respuesta para todos los públicos, se lanza por soleares. Preguntada esta semana sobre cómo sería su vida si viviera a principios del siglo XX, la actriz británica Rachel Weisz (La Momia, The Fountain), contestaba así:

“Sería una cortesana. Tendría una casa de citas donde reuniría a los hombres más fabulosos, elegantes y apuestos de la ciudad. Ofrecería exquisitas cenas, beberíamos y organizaríamos bailes de máscaras, que en realidad serían orgías”.

Nunca he estado en un baile de máscaras a lo veneciano, byronesco y decadente, en el que dar con una maravillosa desconocida, pero no pierdo la esperanza. Envíen sus invitaciones a este blog. Por favor.

Hablando de otras cosas, hoy, tras mi segundo intento infructuoso de ver 300, recordaba a "Las Crónicas de Riddick" como Conan en el espacio, sobre todo con la huída del principio y ese pedazo final. No sé que camino llevará la filmación de la prometida tercera película de Riddick, pero ya hay ganas de verla.

Imagino que con el declinar de taquilla de Vin Diesel, se apresurará a remontar caché como todos los ídolos del cine de acción (verdad, Syl?) con una franquicia popular (moderadamente, en este caso). Espero que le quiten un poco el barniz palomitero a la saga y potencien su historia, como se atrevieron a hacer los Wachowski en Matrix (sí, a mí me gustan sus secuelas, qué pasa). No es que sea el pináculo del cine, pero es Sci-Fi de la (relativamente) buena, alejada de las naves espaciales tripuladas por gente en pijama y bien peinados.

Es lo que me echa para atrás a la hora de ver el remake de Galáctica que emiten ahora en los USA, con el teniente Castillo de Corrupción en Miami haciendo de capitán. El western espacial de Joss Whedon, Firefly, tampoco me llamó la atención. No entiendo el status de culto de este hombre, aunque escribe unos Astonishing X Men de los más astonishantes.

PD: Además, cualquier película con un planeta prisión o una colonia minera siempre resulta interesante. Riddick rules!

La última cabalgada de Tony Soprano (y el retorno de The Shield)

Vuelven tres grandes de la parrilla televisiva. Tony Soprano regresó hoy a HBO con el primero de los 9 episodios que marcan el final de Los Soprano, la mejor épica mafiosa de todos los tiempos (sorry, Scorsese). Una serie que nunca se estuvo quieta y de la que podemos esperar un gran final. “Tony” aparece hoy en una interesante entrevista en la que da cuenta de sus años de mafioso. 9 horas de alta televisión que, lamentablemente, acabarán con los Soprano para siempre. Aquí tenéis un adelanto.


También regresó el martes The Shield: Al margen de la ley, otra serie que merece devorarse en DVD, donde se disfruta mejor su continuidad. La imagen promocional , al ladito vuestro. Me encanta ese The Road to Justice is Twisted (El camino hacia la justicia está torcido) que la acompaña.Sólo por ver a Forest “El último Rey de Escocia” Whitaker hacer de “desquiciado” una vez más merecerá la pena esta nueva temporada. Whitaker, un inspector de Asuntos Internos algo tarado pero MUY inteligente y MUY cabrón, sigue empeñado en enchironar a Vic y compañía. Ya en este primer episodio de la sexta temporada le pone las cosas difíciles a Vic. Por cierto que al reparto se incorpora Franka Potente (Corre, Lola, corre). Y ya hay luz verde para la séptima y última temporada, probablemente a principios del año que viene.


Y el jueves vuelve My name is Earl, con las nuevas aventuras del criminal de pacotilla reconvertido gracias al karma que todos amamos y queremos. Earl sigue desfaciendo junto a su hermano Randy (actorazo!) todo lo malo que hizo en el pasado. Vamos, como si Epi y Blas vistieran mal, no se afeitaran (si les saliera barba, claro), bebieran mucha cerveza y tuvieran un historial de putadas en Barrio Sésamo que ya lo quisiera el Vaquilla.

19 relatos para una noche tormentosa: Lovecraft

Gracias a Ciudad Seva y Letras Perdidas, almacenes de relatos clásicos, he compuesto enlaces a relatos de fantasía y terror de varios autores que albergan. La primera entrega, no podía ser de otra forma, es para H.P. Lovecraftl, padre de mi amado Cthulhu.

Para quien aun no haya leído nada de H.P. Lovecraft, el pope del horror contemporáneo, aquí va una pequeña lista con lo más granado de su repertorio. Y para los que ya lo conozcan, una buena forma de recordarlos.

El Color Surgido del Espacio
"Algo" cae en los campos de una granja con dramáticos resultados a lo largo del tiempo. Uno de sus relatos más laureados, hay alguna adaptación antigua al cine. El concepto se ha vuelto a usar varias veces.

La llamada de Cthulhu

La génesis del horror por excelencia de la mitología de Lovecraft: ¡Cthulhu! Extraños sueños, una isla en el Pacífico, ángulos imposibles.

La música de Erich Zann
Un viejo violinista mudo que vive en ninguna parte y cuya música mantiene a raya el horror.

La nave blanca

Del ciclo dedicado a las Tierras del Sueño, quizás un día puedas avistar la Nave Blanca y también te lleve en un viaje fantástico. ¿La versión de Lovecraft de Días de Ocio en el Páis del Yann, de Dunsany?

Polaris

Otro de las Tierras del Sueño. La defensa de una fortaleza y la maldad de una estrella.

La Sombra sobre Innsmouth

Clásico entre los clásicos. Un pueblo costero con habitantes de extrañas costumbres. Y no digo más. Imprescindible.

Aire Frío
La visión de Lovecraft del clásico de Poe dedicado al Sr. Valdemar. ¿Por qué tanto frío, vecino?

La Sombra Fuera del Espacio

Desplazamientos de personalidad, ¿o no? Quizás no tan impactante como "La Sombra Fuera del Tiempo", pero recomendable.

Las Ratas en las Paredes

Antiguos linajes, catacumbas, leyendas... y ratas.

Arthur Jermyn
Lo que tu abuelo hizo en la selva y no se atrevió a contarte.

La Ciudad sin Nombre
El origen de Irem, la Ciudad de los Pilares, perdida en el desierto

Dagon
Naufragio y vagabundeo por una isla pantanosa, un chapuzón a medianoche.

La decisión de Randolph Carter
Inicio de la que sería luego la saga del personaje del mismo nombre y que lo llevaría a las Tierra del Sueño, En Busca de la Ciudad del Sol Poniente...

El Caos Reptante

¿Quién sino Nyarlathotep, el Mensajero de los Dioses Otros?

El Ceremonial

Hay quien, en lugar de celebrar Semana Santa, tiene otras tradiciones. Más antiguas.

Breve historia del Necronomicón
El libro apócrifo más famoso de todos los tiempos, al descubierto. Klaatu berata nikto!

En la cripta

Quizás no fue buena idea quedarse atrapado en la cripta con el cadáver con el que trasteaste...

La ventana de la buhardilla

Veo, veo, ¿qué ves?

La Hoya de las Brujas

La peculiar geografía de los perdidos parajes de Nueva Inglaterra.

¡Que ustedes los disfruten en una noche tormentosa sin luna!

Las Arenas del Tiempo

He de confesar que siempre me han fascinado las mercancías robadas al tiempo: gruesas ánforas que un día vertieran generosamente torrentes de vino en las alegres noches de Creta, ornamentos procedentes de las más lujosas villas de Tebas y otros vestigios del pasado, incluso de civilizaciones que hoy solo son rumor.

Las arenas del tiempo tenían en mi un obstinado excavador. Con frecuencia, mis viajes me habían llevado de un extremo al otro del mundo en busca de algo que hubiera escapado a esa inevitable extinción que nos aguarda a todos los seres y las cosas materiales y que yaciese oculto y temeroso a ser tragado por los abismos de la no existencia. Pues nada hay peor que esta condena.

Hábiame yo dirigido, a instancias de cierto amigo mío cuyo nombre no mencionaré aquí para evitar que caiga la vergüenza sobre él, hasta la tienda -si es que así podía llamarse a aquel cuartucho de inframundo- propiedad de un tal E. M. Berkeley, quién según mi amigo era toda una leyenda en el comercio de objetos antiguos.

El lugar donde Berkeley tenía su “tienda” era uno de los suburbios más inmundos que pueda imaginarse. Pozo nauseabundo, gigantesco vertedero donde las más profundas miserias humanas han sido arrojadas para olvidarse de ellas. Callejuelas infestadas de pobres diablos de estirpe desgraciada, adictos al opio, rostros que marcaban a su poseedor con la palabra canalla, criaturas cuyo último aliento bien podía tardar en llegar un día o un año, tanto daba, nadie iba a echarlos de menos.

Tras un par de horas de vagabundeo, y dado que las señas que mi amigo me había proporcionado no parecían ser correctas, comencé incluso a dudar si el laberinto de calles que recorría pertenecía a este mundo. Tuve que proporcionar unas monedas a un golfillo que tomé como guía cuando, tras largo deambular, me confesé perdido.

La Noche de las Tres Lunas

Caes y caes en medio de la negrura... Tras lo que parece una eternidad, das con tus huesos en un arbusto. ¡Ouch! Frotándote la espalda dolorido, te incorporas. Apenas distingues nada ya que es de noche, a tu alrededor sólo se ven árboles. Un tenue resplandor blanco y rojizo atraviesa sus frondosas copas. El viento trae un suave olor a almizcle. Lejos, un fuego crepita en la oscuridad. Caminas hacia él por un estrecho sendero, casi a tientas, aproximándote con cautela.

En un claro distingues tres figuras sentadas alrededor del fuego, vestidas con túnicas. Cuando fijas mejor tu mirada, sientes como algo te atenaza la garganta, al tiempo que una de las figuras hace un gesto con la mano derecha-¡oscura y huesuda! Una fuerza invisible te eleva violentamente en el aire y te atrae hasta el centro del claro, dejándote suspendido sobre la pequeña hoguera. Las siluetas se ponen rápidamente en pie y súbitamente el aire se carga del acre olor del ozono... ¡característico de la magia!

Una de las formas que acaban de incorporarse corresponde a una mujer de largos cabellos rubios, vestida con una túnica blanca. La otra pertenece a un hombre de cabeza rasurada, barba cerrada y vestiduras carmesí. Sus oscuros ojos te examinan con firmeza, mientras en su mano comienza a formarse un resplandor de energía. Y la tercera... pero la presión en tu garganta es casi insoportable... te falta el aire...

-¡Bájalo, elfo oscuro! ¡Llama a tu sirviente!-clama la mujer.

La tercera silueta te observa entre sonriente y maliciosa, con la perversidad característica de los de su raza. Finalmente, estalla en malsanas carcajadas y, con otro gesto de su mano, desaparece la presión sobre tu cuello. Caes, girando en el aire como puedes para evitar aterrizar en la hoguera, boqueando como un pez. Toses hasta que el aire regresa por fin a tus pulmones.

-Vigila tu tono, Shaela. Sólo mi shalafi me da ordenes- responde con voz áspera el elfo, envuelto en una túnica negra. A su lado parece ondular un pequeño torbellino de aire.

-¿Quién eres? ¿Vienes a realizar la Prueba? Por tu aspecto, no lo diría... y esconderse entre las sombras no es la mejor forma de hacer amigos, ¿no crees?-la mujer vestida de blanco ignora el comentario y se dirige a ti con voz suave.

-Las aguas no se han calmado aún. Seamos prudentes. No ha pasado tanto tiemp desde que la Guerra acabó... y este bosque no es de los que se encuentra por casualidad, ni sus defensas son las mismas que antes... –tercia con voz firme y segura el hombre de la barba. El resplandor continúa brillando en su mano derecha.

-Especialmente en una noche como esta. ¡Pronto aparecerá la Luna Negra en el cielo!- un brillo recorre los ojos del elfo oscuro. Levantas la vista al cielo y te sorprendes al descubrir no una, ¡sino dos lunas, una de ellas de color rojizo!

-No pareces un vagabundo extraviado–el hombre de la barba te mira fijamente mientras habla-. La única forma de entrar en este bosque es siendo invitado a ello por los responsables de las tres Ordenes de la Alta Hechicería. ¿Cómo llegaste aquí?

A reírse con Cthulhu (I) - Primigenios en su tiempo libre

Seguro que cuando H.P. Lovecraft pergeñaba su cosecha de horrores cósmicos, no imaginaba que décadas después más de uno se los iba a tomar a guasa. El horrible Cthulhu y sus compañeros La Cabra de los Bosques con Mil Retoños, el Caos Reptante, el Sultán loco y sus flautas blasfemas son objeto de cachondeo en tiras cómicas nacidas del amor por el horror de los relatos lovecraftianos. Muchas, sólo aptas (o sea, graciosas) para adeptos de la mitología cthulhuoidea. Es el caso de una de las webs más veteranas, The Vault of Doom. Aqui van varias tiras. Iä! Iä!

"Yo, Erich Zann, permanezco sólo frente al vacío sin fin. Único muro entre la humanidad y los horrores innombrables que yacen más allá" "Oh, aquí vienen, puedo ver. Debo... tocar! Oh! Mi pobre música parece mantenerlos alejados! ¡Qué dolorosa carga"

"¡Jodido Shudee Mell!"

"Acabamos de desenterrar esta extraña estatua rota" "¡Ahá! Siempre he sido un maestro de los puzzles. ¡Ahora tráeme algo de pegamento y observa cómo trabajo!" "Mira que bonito dios acuático" (Sirena, 50 A.C)

"Uh.. hola, Abhoth"

"iZann. Música del más allá"

Si no entiendes los chistes, es que no conoces al maestro de Providence. Así que acércate a tu libreria más cercana y pregunta con alegría por el Necronomicón. El autor es un tal Abdul Al Ahzred. Pero antes, cuida de que no haya algún tipo con ojos de besugo cerca... PD: Por cierto, el mes pasado se cumplieron 70 años de la muerte de Lovecraft. Aquí puedes saber más sobre el padre del horror del siglo XX.